Bem na guerra,
entre as armas,
inventadas por todos os filhos da puta,
que são sombra sem imaginação,
sem sabor a pêssego,
como um copo de gin,
vazio,
como quando somos pó,
e somos nada,
no sorriso dos outros,
de um céu disparado,
és uma Mulher abstracta,
que todos os olhos choram.
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